Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)[esp], _Ángel fieramente humano_ (1950), «Hombre»

Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,

al borde del abismo, estoy clamando 

a Dios. Y su silencio, retumbando, 

ahoga mi voz en el vacío inerte.

Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte 

despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo 

oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando 

solo. Arañando sombras para verte.

Alzo la mano, y tú me la cercenas. 

Abro los ojos: me los sajas vivos. 

Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

Esto es ser hombre: horror a manos llenas. 

Ser —y no ser— eternos, fugitivos. 

¡Ángel con grandes alas de cadenas!

Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)[esp], _Ancia_ (1958), «Tarde es, amor»

Volví la frente: Estabas. Estuviste

esperándome siempre.

Detrás de una palabra

maravillosa, siempre.

Abres y cierras, suave, el cielo.

Como esperándote, amanece.

Cedes la luz, mueves la brisa

de los atardeceres.

Volví la vida; vi que estabas

tejiendo, destejiendo siempre.

Silenciosa, tejiendo

(tarde es, Amor, ya tarde y peligroso.) 

y destejiendo nieve...

Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)[esp], _Pido la paz y la palabra_ (1955), «Pido la paz y la palabra»

Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
                                  Pido
la paz y la palabra.

Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)[esp], _Ángel fieramente humano_ (1950), «La Tierra»

Un mundo como un árbol desgajado.

Una generación desarraigada.

Unos hombres sin más destino que

apuntalar las ruinas.

                                   Romper el mar

en el mar, como un himen inmenso,

mecen los árboles el silencio verde,

las estrellas crepitan, yo las oigo.

Sólo el hombre está solo. Es que se sabe

vivo y mortal. Es que se siente huir

—ese río del tiempo hacia la muerte—.

Es que quiere quedar. Seguir siguiendo,

subir, a contramuerte, hasta lo eterno.

Le da miedo mirar. Cierra los ojos

para dormir el sueño de los vivos.

Pero la muerte, desde dentro, ve.

Pero la muerte, desde dentro, vela.

Pero la muerte, desde dentro, mata.

...El mar —la mar—, como un himen inmenso,

los árboles moviendo el verde aire,

la nieve en llamas de la luz en vilo...  

Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)[esp], _Redoble de conciencia_ (1951), «Digo vivir»

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.

(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)

Digo vivir, vivir como si nada

hubiese de quedar de lo que escribo.

Porque escribir es viento fugitivo,

y publicar, columna arrinconada.

Digo vivir, vivir a pulso,

airadamente morir, citar desde el estribo.

Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,

abominando cuanto he escrito: escombro

del hombre aquel que fui cuando callaba.

Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra

más inmortal: aquella fiesta brava

del vivir y el morir. Lo demás sobra.  

Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979)[esp], _Pido la paz y la palabra_ (1955), «Fidelidad»

Creo en el hombre. He visto

espaldas astilladas a trallazos,

almas cegadas avanzando a brincos

(españas a caballo

del dolor y del hambre). Y he creído.

Creo en la paz. He visto

altas estrellas, llameantes ámbitos

amanecientes, incendiando ríos

hondos, caudal humano

hacia otra luz: he visto y he creído.

Creo en ti, patria. Digo

lo que he visto: relámpagos

de rabia, amor en frío, y un cuchillo

chillando, haciéndose pedazos

de pan: aunque hoy hay sólo sombra, he visto

y he creído.